esa misma tarde

La ventisca soplaba despiadadamente esa tarde invernal. Después de recorrer más de cincuenta kilómetros decidí desviar el automóvil por la autopista que llevaba al norte, a Canadá. Los copos de nieve caían incesantemente, sin timidez alguna, como adueñándose de todo lo que había en el mundo en aquel preciso momento. Me sentía profundamente triste aquella tarde. La vieja radio del automóvil se cargaba de estática y las sintonías eran débiles y malas, así que había decidido apagarla. En su lugar tarareaba una que otra canción, no por sentirme alegre, sino para contrariar al silencio e imposibilitarle a la soledad que me siguiera engullendo en sus fauces.

Al llegar a una parte de la carretera toda la superficie parecía una sola, sin línea asfáltica, tan solo se mostraba un manto de un blanco radiante que daba una sensación gélida a la vista. Era Enero de 1963. Estacioné el automóvil en la banquina, o lo que supuse era la banquina, y dejando la puerta abierta me eché a caminar sin rumbo. La ventisca seguía soplando sin tregua, el clima se hacía más y más insoportable, pero yo no sentía nada, seguía entumecido. Recordé las palabras de la única mujer que tuvo compasión de mí, la señorita Flynn, ‹Quieras entenderlo o no siempre ten presente que la única mujer que te ha amado he sido yo›; aún hoy esas palabras recorren la caverna de mi memoria como si hiciera minutos me las habría dicho. Sin embargo a pasado tanto tiempo de ello, tantas cosas pasaron luego, tanto cambió mi vida, tanto la eché de menos el día que murió que en más de un momento pensé en suicidarme pero nunca tuve el coraje suficiente para dar fin a mi vida.

Hasta esa tarde.