1957

Un minúsculo sol, una hora lánguida, el mar. Ivonne y Greta. Solas, tan solo en compañía del mar. Así las imagino hoy, en el silencio de esta habitación. Sin miedos, libres, disfrutando de la vida y dejándose llevar por la seductora brisa que desprende el mar estival. Así las siento hoy, en el abismo de esta habitación, sin saber donde ellas ahora están.

Hoy me pregunté cuántas historias de amor habrá presenciado el mar. ¿Habrán alcanzado todos los papeles de la Tierra para escribirlas?, lo dudé siempre y lo sigo dudando aún. En silencio, con su rumor latente, el mar desde siempre ha observado como nos amamos millones de veces, como los cuerpos a sus pies se liberaban de cualquier presión y de cualquier tabú para arrojarse a las fauces del amor. Ivonne y Greta lo hicieron así, aquel día se amaron. Tan solo el mar presenciaba siempre sus escenas de amor. Los besos suaves, sus pieles ardientes al sol, y resecas por la arena, emanando feromonas por doquier. Todo, absolutamente todo, teniendo solamente al mar como testigo. El inquieto mar, el desapercibido mar.

No todos los amores se pueden explicar. Ivonne y Greta no podían explicar el suyo, pero lo vivían, sin importarles el que dirán, o el porqué de aquello, nada importaba, tan solo vivirlo a pleno antes que el sol dejase de entibiar sus corazones. Me gustaba verlas pasar camino a la playa, enamoradas, a veces exhaustas después de salir de la fábrica donde se habían conocido, era 1957 y sus cuerpos eran jóvenes, voluptuosos y enigmáticamente atractivos. Siempre al pasar me saludaban. Ambas sonreían. Creo que ellas sabían que yo sabía, y de alguna manera lo compartieron conmigo, compartieron su amor, su secreto, todo bajo el mismo sol y frente al mismo mar, en 1957.